“小贻，今天放学后一起去博物馆吧！”“好呀！”昨天和小贻拉钩时的约定，像颗裹着糖霜的梅子，在我心里甜津津地泡了一夜。睁眼便是晨光时，我已经数着课桌上的木纹，把博物馆的展柜在脑海里排练了无数遍。
可天公偏要捣乱。清晨的乌云像被打翻的墨汁，顺着教学楼顶的边缘往下淌，浓得化不开。我盯着玻璃窗上蜿蜒的雨痕发呆，手指无意识地卷着衣角——书包侧袋空空的，既没有伞，更没有雨鞋。预备铃响时，我还抱着最后一丝侥幸，直到下课铃“叮铃铃”炸开在走廊里，我抓起书包冲下楼，就被头顶一声闷雷劈得定在原地。
“轰——”豆大的雨点砸在水泥地上，瞬间连成白茫茫的雨帘。我望着校门口被雨水泡软的泥土，鼻子一酸，眼泪就跟着雨点往下掉。小贻撑着伞跑过来时，我正蹲在屋檐下抹脸，她的鞋尖刚沾到我身边的水洼，我就扑过去抱住她的胳膊，哭得肩膀直抽。
“呀，怎么了这是？”她的声音带着点慌张，伞柄在手里转了半圈。我抽噎着指自己的脚，校服裤脚已经被斜飘的雨丝打湿了大半：“我没带伞，也没带雨鞋……”话音还没落地，她忽然从帆布包里拽出个鼓鼓的塑料袋，“哗啦”一声抖开——两双红雨鞋像两只圆头圆脑的小灯笼，在雨雾里亮得晃眼。“给你。”她塞给我一双，鞋面上的小蝴蝶结还沾着点包装纸的香气，“我妈说‘六月天，孩儿脸’，特意让我多带一双。”
我把脚伸进雨鞋里，橡胶底踩在水洼里“咕叽”响，心里却像被暖阳烘着，刚才的委屈早跑到九霄云外去了。我们共撑一把碎花伞，伞骨转着圈接住雨点，“滴滴答答”的节奏像在给我们伴奏。小贻的肩膀总往我这边歪，半边袖子都湿了，却还指着路边的水洼笑：“你看这涟漪，像不像博物馆里的铜镜花纹？”
博物馆的玻璃门把雨幕关在外面时，我们像闯进了时光的琥珀。展厅里的灯光昏黄如烛，玻璃柜里的鱼化石还保持着跃出水面的姿态，鳍骨分明的样子，仿佛下一秒就要甩着尾巴游进远古的沼泽。顺着展线往前走，石器上的磨痕还带着先民的温度，骨针穿过兽皮的弧度里，藏着几千年前寒夜里的暖意。小贻指着复原的原始人聚落模型，忽然凑近我耳边：“你看他们围着火堆分食物的样子，是不是和我们现在很像？”
走出博物馆时，雨已经歇了。风卷着云絮掠过天际，把天空洗成透亮的蓝。路边的梧桐叶上滚着水珠，落在积水里溅起细小的银花。我们脱了雨鞋拎在手里，光脚踩在发烫的石板路上，脚心沾着草叶的清香。云彩在天上追着跑，一会儿叠成连绵的青山，一会儿扯成蓬松的棉絮，忽然又化作扬鬃的骏马，仿佛要驮着我们奔向刚才见过的远古。
后来每到雨天，我总会想起那双红雨鞋。它们静静躺在鞋柜的角落，鞋面上的蝴蝶结早就褪了色，却依然能在记忆里亮成两盏小灯笼。原来真正的约定从不怕风雨，就像那天的雨再大，也挡不住两颗奔向博物馆的心；就像小贻袖子上的湿痕，最终都酿成了岁月里回甘的甜。
这份藏在雨幕里的温暖，如今成了我心底的晴雨表。每当雨点敲窗，那些关于信任与惦念的细节就会清晰起来——她往我这边倾斜的伞，塑料袋里特意多带的雨鞋，还有展厅里悄悄凑过来的耳语。这些细碎的美好，比博物馆里的任何文物都更珍贵，因为它们不是冰冷的陈列，而是会在时光里慢慢发酵，永远带着生活的温度。